ANTONIO MACHADO. Retrato.
No, no se nos ha olvidado. Hace poco se han cumplido 70 años de la muerte de Antonio Machado en el exilio, muy cerca, ¡pero tan lejos!, de España. Collioure. Pero no es poeta de un día, de una celebración, de un aniversario. Su palabra es ya de siempre, para siempre, eterna e inmortal. Del poema que transcribimos, sigue estremeciéndonos su profético final. Porque fue dolorosamente cierto. Ligero de equipaje... [ La foto que se reproduce parece ser la última que se tiene de Antonio Machado. Está tomada en el Hotel Bougnol-Quintana de Collioure]. RETRATO Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte años en tierra de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero. Ni un seductor Mañara ni un Bradomín he sido —ya conocéis mi torpe aliño indumentario—; mas recibí la flecha que me asignó Cupido y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario. Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, pero mi verso brota de mana...